Contos Amargos [Alessandra Morales, Allana Machado, Bruno Catão e Paulo Vitor Mendonça]

Ed. Pendragon, 2016 - 90 páginas

Olá, Se você estiver lendo esta sinopse, não compre este livro. Sério, o que você está fazendo com os Contos Amargos na mão? Devolva-o discretamente à estante e ande como quem não quer nada para a sessão infanto-juvenil, pegue alguma ficção científica ou o que quer que os jovens leiam hoje em dia e se esqueça dos Contos Amargos. Os autores garantem que esta seria a melhor decisão. Por quê?Bom, porque este livro vai quebrar o seu coração, caro leitor. Cada uma das histórias do Contos Amargos foi pensada para tocar as suas emoções de maneiras diferentes e inesquecíveis. Você vai rir, chorar, se apaixonar e se desesperar enquanto devora as páginas deste livro, e tudo isso para quê? Não há finais felizes aqui, caro leitor, só um livro que vai te deixar com um gosto amargo de quero mais. Fuja. Nós avisamos.

Onde comprar:

Saraiva (digital), Amazon (digital)

A vida é bem mais perigosa que a morte

Começo a resenha com um trecho entusiasmado de uma canção de Cazuza que diz muito deste livro. Não me conectei de imediato, acabei deixando o livro para um outro momento.

A facilidade de saber para onde vão os contos, qual caminho irão tomar, no começo afugenta um pouco o leitor desavisado. Acabou por me fazer o livro descansar. Deixei-o ali na estante, parado, esperando oportunidade que se encaixasse no meu momento, que estivesse na mesma vibração que a minha. Minha decisão se mostrou correta. Este dia chegou e os contos continuaram previsíveis e, talvez por isso mesmo, angustiantes. É como um filme do Hitchcock, você sabe o que vai acontecer, mas não consegue se esquivar do inevitável.

Contos amargos (Pendragon, 90 páginas) me chamou a atenção pelo título e pela capa. Mas não só por isso, mas também porque entre os autores havia a querida Alessandra Morales, além de Allana Machado, que foi com quem mais me identifiquei, Bruno Catão e Paulo Vitor Mendonça. Turma da pesada querendo fazer barulho.

O cardápio aqui é indigesto, doenças físicas e psíquicas num grande caldeirão: mágoa, medo, violência, depressão, perda de fé, câncer, morte.

"A verdade é que não sei ser mais nada, é por isso que preciso sair quando é escuro. Mas quando estou só comigo eu sei ser. Sei ser princesa, sei ser arqueira, exploradora e sei ser virgem. Sei gostar de incenso e dançar nua sem a obrigação de seduzir."

O mal do século XXI é personagem central e nos é apresentado em toda sua majestosa figura. Não há necessidade de ter convivido com alguém que sofre desta doença (hoje em dia é difícil não conhecer alguém assim), basta beber um pouco de cada palavra do conto para notar o buraco escuro e sem fundo em que o indivíduo se meteu. A chance é mínima de encontrar uma saída.

"Eu não me sentia triste, apenas não me sentia feliz, a vida seguia sempre a mesma. Só as brigas em casa aumentavam, eu não aguentava mais meus pais se metendo em tudo, não me deixando em paz. Eles discutiam comigo dizendo que eu não me movia, não fazia nada, que eu era preguiçoso. E eu sabia do que eles falavam, mas apesar de ter energia, eu não tinha vontade. Um dia retruquei que não entendia o motivo de eles fazerem as coisas, não entendia o amor da minha mãe por um monte de mato. Ela me estapeou."

O desespero é tamanho que personagens e mais personagens questionam a fé. Por que lutar se no final das contas já nascemos derrotados diante de inimigos poderosos tais como os que se encontram escondidos dentro de nossas próprias células?

"Sádicos. Amando o sofrimento sincero de quem esteve com ela; especialmente o da minha mãe, que assistiu minha avó se acabar enquanto morria para si mesma, para cuidar para que vovó não morresse. O corpo da velha dona Vanda estava se multiplicando por dentro para destruí-la. Em dezembro a barriga doeu, em julho a barriga a matou."

Somos o início, o caminho e o fim de nós mesmos. Não há como fugir disso. Mas será que nos cabe acelerar este processo para fugir da dor?

"Então essa é a cara da morte, ela observou. Parecia mais bonita que há dois meses, parecia muito mais radiante do que há uma hora. Agora ela via cores no espelho. Cores e um quase sorriso ou qualquer outra coisa que a fazia sentir-se muito melhor. Suicídio. Até a palavra soava bonita. Eu sou a cara da minha morte."

E se finais felizes não existissem? E se tivéssemos doses cavalares de realidade? O leitor é um ser estranho, pois quando o livro retrata uma verdade “fictícia” ele se esbalda, lê, indica para os amigos. Bastou espelhar a realidade a coisa muda de figura, ele teme, engasga-se e tende a se afastar.

É preciso um olhar sensível voltado para os detalhes cotidianos, para a simplicidade explícita de uma flor ao vento. É preciso antes de tudo, um olhar “diferente” do que estamos acostumados, mesmo que estejamos diante da “indesejada das gentes”, ainda que sem portar a foice, sua companheira inseparável.

"A sombra de um homem surgiu sobre a superfície do espelho na parede do quarto e começou a assumir dimensões humanas conforme o estranho emergia vindo do nada. Vestia-se com um manto preto feito de tecido nenhum, mas da própria escuridão entre as estrelas. Seu rosto era gentil, mas carregava em cada movimento um peso que só o portador poderia conhecer."

Há doçura sim, mas tem que ser trabalhada dentro da gente, como o cacau que de amargo torna-se extremamente doce. Mas isso não nos é dado facilmente. Tudo o que se passa aqui em cada conto é para nos lembrar de viver a vida intensamente, porque o mal está à espreita em todos os cantos escuros, basta observarmos com um pouco mais de atenção, pois poderá ser a última vez que o façamos.

"O diagnóstico: uma pedra no meio do caminho. Literalmente. Uma pedrinha entupindo meu corpo, impedindo a bile de passar e fazer seu trabalho de não amarelar as pessoas."

Este vigoroso livro é a prova de que existem coisas e situações piores que a morte!

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Top Comentarista de Junho

Rodolfo Luiz Euflauzino

Ciumento por natureza, descobri-me por amor aos livros, então os tenho em alta conta. Revelam aquilo que está soterrado em meu subconsciente e por isso o escorpiano em mim vive em constante penitência, sem jamais se dar por vencido. Culpa dos livros!

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