Todo Naufrágio é Também um Lugar de Chegada [Marco Severo]

Ed. Moinhos, 2016 - 208 páginas

- "Não existe transformação possível se a travessia for serena. É o que parece nos dizer esta obra de Marco Severo que você pode estar prestes a ler. Em cada conto, em cada personagem, situações colocam o ser humano confrontado com o mundo à sua volta e consigo mesmo. Reunidas nestas vinte histórias estão o medo, a loucura, a infância amarga, a velhice decrépita, a desesperança, a morte. Mas não só, porque falar dessas coisas é também tratar do seu oposto. É assim que o leitor entrará em contato com a paz advinda do aprendizado amoroso, as descobertas dos muitos eus que nos habitam, o recomeço após perdas debilitantes, a esperança que não se perde nunca. São histórias de homens e mulheres soltos no inescapável labirinto da vida, por onde ninguém passa incólume. Para além do devir inerente ao ser humano em sua imensa capacidade de mutação, esta obra perfaz no leitor o trajeto de volta, o olhar generoso para com as vivências possíveis, a delicadeza que existe em cada gesto."

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A soma de todas as dores

Conheço Marco Severo há algum tempo, gosto literário semelhante nos aproximou, a necessidade de nos lançarmos por mares desconhecidos. Somos frutos de explorações narrativas das mais diversas. Isso nos tornou exigentes com uns e condescendentes com amores antigos. Severo se desenvolveu mais, em relação a ele estou apenas engatinhando.

Em Todo naufrágio é também um lugar de chegada (Moinhos, 208 páginas), Severo já começa barbarizando com um título enorme, barroco, irresistível, paradoxal. Ele bem sabe o quanto gosto deste tipo de provocação. São vinte contos em que os protagonistas se lançam sem entraves, sem amarras, dominados pelo inflamado id, superegos trancafiados. Seus personagens não pensam – se ninguém estiver olhando vou detonar – eles fazem.

Contos são bem diferentes de romances, precisam chamar a atenção rapidamente, se possível a partir do título. Pra quem, como eu, gosta de títulos engenhosos irão se deliciar, vejam só: O declínio do Homo erectus; Plantação abundante em terreno frágil; O museu errático das pequenas virtudes; O jardim de pedras; A ascensão da fênix roubada. Abre ou não abre o apetite do leitor? É um caldeirão de cores e sabores variados que saltam aos olhos, personagens complexas, linguagem e tema atuais.

De imediato, a epígrafe me atingiu a cara, mão pesada com um soco inglês bem acoplado para contundir ainda mais:

“E mais, somos nós que restamos depois das hecatombes. Os fortões, os fodões, eles morrem. Por exemplo, os dinossauros. Foram os pequenininhos, os que qualquer vento derruba, os que ficaram até hoje cantando na árvore. (Elvira Vigna)”

Não sou covarde, tampouco corajoso. Não sou soldado para linha de frente, precaver é minha palavra de ordem. Simples assim: não nasci pra ser herói. As histórias de Severo em determinado momento se mesclam às minhas, não sei se me apropriei de suas ficções ou ele de minhas memórias, o certo é que digladiei com ele até o final do livro e acredito que saímos vencedores.

“Pouco tempo depois que os encontros começaram, eu já estava querendo matar a Amanda. Ela só abria a boca pra falar do Rodrigo, seu filhinho de doze anos. Em tudo o Rodrigo era perfeito. Se ia escovar os dentes, escovava tão bem que se esquecia do que estava fazendo (eu aposto que ele fazia isso com a torneira aberta o tempo todo), nunca tinha tido uma cárie. Em cada reunião, sabíamos em detalhes de outras perfeições do menino: entrava no quarto pra estudar e só saía quando tivesse terminado, recolhia numa caixa todos os brinquedos espalhados pelo chão do quarto e claro, nunca brigava com a irmãzinha.”

Bastou ler este trecho e eu já estava odiando Amanda e mais ainda seu príncipe Rodrigo. Fez-me lembrar de uma reunião de pais em que participei e que cada um citava proezas de seus nobres filhos. Quando chegou minha vez eu disse que meu filho não havia demonstrado talento algum fora da média, era normal, não gostava de estudar e sua letra era péssima. Rapidamente me tornei o ET da reunião, um pai a ser evitado e se possível dariam um jeito de seus filhos ignorarem o meu. Ahhh como eu queria me tornar um talentoso Ripley, só pensava em vingança.

E não é que Severo me entendia perfeitamente. Tal qual um Nelson Rodrigues moderno, coloca pra fora o que escorpianos planejam e arianos supostamente executam. Idiossincrasias e vicissitudes para gregos e troianos. Severo diz através de ironias e crueldades e entendê-lo deve ser sinal de inteligência ou ao menos de empatia.

“... Algumas pessoas diziam que por ter um retardo mental, fora abandonada pela família ainda muito pequena. A rua não a tornara rebelde; ao contrário, a tornara assustada. Mas era só alguém chegar de mansinho, com algum tipo de alimento, cuidado ou carinho, que ganhava logo a confiança dela. E era justamente por sua receptiva ingenuidade que passava a maior parte do ano, todos os anos, esperando o filho de alguém.”

Maldade aqui é virtude e melancolia, mato. Severo chega a brincar com sua própria escrita, fazendo dele mesmo um personagem no conto que mais me encantou. Fantástico.

“Foi só quando estava no aeroporto, prestes a fazer o check-in, que vi aquele monte de policiais se aproximando de mim como abelhas. Marco Severo, o senhor está preso por assassinato triplamente qualificado e uma tentativa de assassinato, falsidade ideológica e um monte de merda que eu nem lembro mais... Sei que vão dar cabo de mim em breve, por isso resolvi escrever estas linhas...”

É amplamente conhecido que o autor nacional sofre muito diante da concorrência estrangeira. Não há publicidade alguma e é preciso matar uma manada de leões por dia, porque um leão apenas não basta. O contista brasuca é um herói que luta contra tudo e principalmente contra a falta de hábito de quem os lê. E é justamente neste abismo entre autor e leitor que nos encaixamos. É preciso abrir os olhos de quem ainda não conhece o que de bom se produz por aqui.

Severo não possui frases de efeito, possui histórias inteiras de efeito, porque continuamos pensando nelas e sei que será assim por um longo tempo, não consigo tirá-las da cabeça.

“... Muitos anos se passariam até que ele pudesse compreender que agia movido pelo turbilhão de exigências da mulher, sempre querendo que ele punisse as crianças por tudo. Junto com essa compreensão, viria uma outra: a de que todo esse amálgama de turbulências fez com que seus filhos se mantivessem distantes dele. Uma forma de se autopreservarem. E esse sentimento permaneceu vida adulta afora.”

Este distanciamento pelo “medo” é recorrente nos contos deste escritor, a perda de uma identidade familiar, a desagregação social, o choque covarde e desproporcional entre força e fragilidade.

“Para sempre toda a família iria se lembrar daquele dia, que tornou-se algo muito pouco comentado ao longo das décadas seguintes. Mas na impossibilidade de fazê-lo desacontecer, iam vivendo suas vidas, a certos tempos bem, acertos tempos mal, deixando de existir uns para os outros.”

Desacontecer! Que palavra espinhosa, daquelas que desce arranhando pela garganta. Fico aqui refletindo – sob a égide de que filósofo Severo navega? Quanta covardia ele nos inflingi. Coisa de gente doida. Coisa de gente genial!

“Suspeito que a ausência paterna seja mais ou menos como deixar seu telefone celular ligado de propósito durante a decolagem do avião onde você se encontra e ele despencar com tudo no solo: você nunca saberá se sua irresponsabilidade foi a responsável pela queda, mas não terá tempo de descobrir se ele foi só parte do problema ou se não teve porra nenhuma a ver com a tragédia.”

Eu ficaria aqui falando da prosa de Severo por mais um dia inteiro sem me cansar, mas seria tedioso. É preciso lê-lo, aí sim marcaríamos um encontro pra falarmos exclusivamente de sua escrita surpreendente, vigorosa e, sobretudo, cruel.

“... O reencontro foi um momento estranho, e dada a natureza de suas atividades, sequer passaram a se falar com regularidade. Nunca foram grandes amigos. A invisibilidade dos primeiros anos, aliado ao sumiço nos anos seguintes, de alguma maneira, sedimentou-se em ambos, que não conseguiram vencê-la a tempo de vivenciar o seu oposto, a presença.”

Este livro é dividido em duas partes bem distintas. Identifiquei-me mais com a primeira, fez-me recordar um Severo de prosas antigas e gostos kinguianos. A segunda parte é um Severo mais maduro, afeito a observações clínicas e cínicas sobre a inevitabilidade das dores da vida, é uma leitura que ainda persigo. Dualidade perfeitamente equilibrada.

“... Eu havia largado a escola, nunca tive saco pra ficar em sala de aula com aquele monte de animais fazendo barulho, tirando o juízo daquelas professoras fudidaças, que não tinham dinheiro nem pra comprar um perfume. De onde é que o diretor e os pais achavam que aquelas pobres-coitadas iam ter saco pra educar alguém? Se duvidar, iam trabalhar e deixavam os próprios filhos na rua, ou na casa das vizinhas. Quem se vê numa situação dessas por acaso tem condição de dar um rumo à vida de quem quer que seja? Ninguém em estado de submissão consegue agir com um mínimo de dignidade...”

Em cada conto eu aguardava o grand finale ansiosamente. Não me decepcionei com nenhum. Enquanto João Cabral de Melo Neto propõe a educação árida pela pedra, Severo propõe a educação pela dor.

“Compreendi, então, que esse é o meu jeito de seguir adiante, e que o homem só sobrevive pela sua capacidade de esquecer.”

Severo é leitura séria, introspectiva, é oxigenação na combalida literatura nacional e é também diversão, de uma maneira bem peculiar. Tenho um orgulho danado de ser amigo deste moço, ainda que por enquanto apenas virtual.

“Entendi também que se a vida, o amor e a morte são todos fatores profundamente interligados, quem não consegue lidar com a grandiosidade desses três, só entende de coisas desnecessárias.”

Um “VIVA” à literatura nacional e gravem bem este nome (se possível na pedra) – Marco Severo, que faz de cada conto um trampolim para voos muito maiores. Ele é talento à flor da pele. Altamente recomendado!

Top Comentarista de Novembro

Rodolfo Luiz Euflauzino

Ciumento por natureza, descobri-me por amor aos livros, então os tenho em alta conta. Revelam aquilo que está soterrado em meu subconsciente e por isso o escorpiano em mim vive em constante penitência, sem jamais se dar por vencido. Culpa dos livros!

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