Morangos Mofados [Caio Fernando Abreu]

Ed. Nova Fronteira, 2015 - 168 páginas

- "“Morangos mofados” é o livro mais célebre de Caio Fernando Abreu. As nove narrativas que compõem a primeira parte do livro, “O mofo”, têm como norte a repressão à liberdade e escancaram os sentimentos individuais até então reprimidos no início da década de 1980. Em seguida, os oito contos de “Os morangos” revelam um fio de esperança para superar os traumas impostos pela sociedade. No conto-título do livro, conforme arremata Heloísa Buarque de Hollanda, que assina o prefácio do livro, há a “clareza quanto à urgência de um novo projeto (sonho) que inclui um acerto de contas com o real”."

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Expurgar é preciso

Finalmente tenho em mãos um livro de contos clássico, transgressor, representante de uma geração que viveu a contracultura, mas não soube bem o que fazer dela. Há muito merecia leitura. Trata-se de Morangos mofados (Nova Fronteira, 224 páginas), edição de 2015 com texto retrabalhado pelo próprio autor, Caio Fernando Abreu. Suas frases cortantes bombardeiam a internet.

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A personalidade ciclotímica de Caio retrata sua angústia, sua instabilidade e multiplicidade de sentimentos, todos eles intensos. Para entendê-lo seria preciso ter vivido o desbunde de Woodstock, o tempo da repressão e também a histeria da peste gay, porque o abatimento, a incomunicabilidade, a falta de esperança aqui é mato. A primeira edição deste livro é de 1982, mas mantém o pé fincado nos anos de chumbo – ditatura, Jim Jones, Último tango em Paris com sua manteiga e todos os seus excessos.

O livro é dividido em três partes distintas. A primeira parte é “O mofo”, desalento, pessimismo, perda da fé, a revelação de que não adianta o mundo pirar porque de uma hora pra outra o ônibus para e você precisa descer e enfrentar a realidade. Chega a ser autodestrutivo.

“Estou me afastando, estou indo embora e preciso que me entendas antes que eu vá, crucificado na parte externa do vagão de um trem em alta velocidade. Tento devagar, mais claro: ele não se afasta. Dia após dia, eu noto, torna-se mais simpático, mais eficiente, mais solícito – para utilizar palavras que não sei bem o que significam, mas imagino sempre alguém sorrindo muito, fazendo reverências, curvando constantemente a cabeça, como uma gueixa. Gueixa, ele, a grande puta, com seu silêncio de passinhos miúdos e pés amarrados. Preciso tentar certa ordem no que digo, e dizer de novo, vê se me entendes: ele não se afasta, mas é dentro dele que eu me afasto. Dentro dele, eu espio o de fora de nós. E não me atrevo.”

Há certa preocupação com a morte, com o porvir. Seus medos transmutam-se nos sons emitidos pelos morcegos. Homossexual assumido em plena ditatura militar viria a descobrir-se mais tarde portador do vírus HIV.

“Deve haver alguma espécie de sentido ou o que virá depois? – são coisas assim as que penso pelas tardes, parado aqui nesta janela, em frente aos intermináveis telhados de zinco onde às vezes pousam pombas, e dito desse jeito você logo imagina poéticas pombinhas esvoaçantes, arrulhantes. São cinzentas, as pombas, e o ruído que fazem é sinistro como o de asas de morcego.”

Crédito: Reprodução internet

Vai despejando tudo em vozes tanto masculinas como femininas. Até a forma de escrever nos remete a este jeito verborrágico, ou melhor, enxurrádico de dizer as coisas feito enxurrada. Este livro não é para caretas e nem para ingênuos, menos ainda para conservadores e puritanos.

“Eu quero dizer que sim, que acreditei, mas ela não para, tanto tesão mental espiritual moral existencial e nenhum físico, eu não queria aceitar que fosse isso: éramos diferentes, éramos melhores, éramos superiores, éramos escolhidos, éramos mais, éramos vagamente sagrados, mas no final das contas os bicos dos meus peitos não endureceram e o teu pau não levantou. Cultura demais mata o corpo da gente, cara...”

O silêncio o incomoda, é faca que corta limpa, sem alarde, sem deixar vestígios. O silêncio é o próprio mal em si, é o caos. É preciso gritar, colocar pra fora. E aí ele confronta um enunciado bíblico a seu sofrimento.

“O cruel vinha de que o silêncio também seria inábil e farposo, contudo educado, então feria, e não pense que vou esclarecer quem, facilitando as coisas por cegueira, pressa ou tontura: o cruel era a palavra verbalizada, e o verbo era o mal? Mas o silêncio idem, e voltando um pouco atrás, se o verbo era o mal, no princípio seria o Mal e não o Bem como queremos supor?”

A conclusão é cruel e desesperadora.

“Quanto a ti, já reparaste como o mundo parece feito de pontas e arestas? Já chamei tua atenção para a escassez de contornos mansos nas coisas? Tudo é duro e fere (...) Olha, ouve e repara: essas sinuosidades são de cobra, não de ave.”

Caio é um inconsequente, vítima naufragada de suas próprias ilusões. Tudo é lisérgico, uma pós-trip mal sucedida resultando um profundo vazio. Tudo é demasiado sexual e apenas a dor do sexo é suportável. Será que ele fala como pensa e escreve? Parece escrever como quem quer se vingar do mundo, vomitando tudo na cara do leitor e rindo irônico do nosso espanto.

Caio Fernando Abreu – Crédito: Reprodução Internet

Neste clima iniciamos a segunda parte “Os morangos”. O nome nos remete a contos um pouco mais doces, como se se conseguíssemos colocar a cabeça fora d’água para respirar. Luz no fim do túnel, porém tênue, fraca. Caio quer se libertar das amarras que o prendem, incompreendido e não raras vezes incompreensível, parte para o ataque.

“Sua invisibilidade no entanto não o invisibilizava: encadernava-o meticulosa em um determinado corpo e uma voz particular e uns gestos habituais e alguns trejeitos pessoais que, aparentemente, eram ele mesmo. Por isso não é verdade que não o veriam. Veriam e viam, sim (...) Atrás da casca, porém, o cristal incandescia. Debaixo da terra, fogo-fátuo soterrado tão profundamente que a pele nem reluzia.”

Ele se veste como lhe convém, transmuta-se em fera, em fêmea, cheio de artimanhas, agora experiente e voraz.

“Não fui jamais uma loura óbvia demais, embora tenha estado sempre e por assim dizer à tona de mim mesma, em meu longo conhecimento dos homens descobri astuciosa que, no primeiro roçar de pupilas, é preciso prometer absolutamente tudo mas, no prosseguimento desses furtivos rituais, sei esmerar-me em caprichos lânguidos e débeis negativas, de forma que, quanto mais me esquivo, mais prometo (...) Mas para o bom caçador, e aprendi também a importância de deixar o caçador supor-se caçador quando na verdade é o caçado, eu, pantera astuciosa de garras afiadas, andar felino, ferocidades invisíveis (...)”

Seus apetites, saciados ou não, passam a assombrá-lo, sua condição escraviza por não fazer parte de tudo o que é socialmente aceito.

“(...) como uma língua molhada nervosa entrando rápida pelo mais secreto de mim para acordar alguma coisa que não devia acordar nunca, que não devia abrir os olhos nem sentir cheiros nem gostos nem tatos, uma coisa que deveria permanecer para sempre surda cega muda naquele mais de dentro de mim, como os reflexos escondidos, que nenhum ofuscamento se fizesse outra vez, porque devia ficar enjaulada amordaçada ali no fundo pantanoso de mim, feito bicho numa jaula fedida, entre grades e ferrugens quieta domada fera esquecida da própria ferocidade, para sempre e sempre assim.”

Enfim, temos a terceira parte “Morangos mofados”, como se seu desejo de rebelião tivesse passado do ponto com data de validade vencida. Há certa esperança sim, um suicida arrependido é melhor que aquele que conseguiu o seu intento. Salvo poucos contos o que percebo é um grande desencanto exterior em relação ao que o país atravessa e também interior com suas questões pessoais, sua aceitação.

Talvez Caio tente expressar o indizível. O fato é que não consegui alcançá-lo. Isso acontece frequentemente comigo quando ao assunto é poesia (e olha que poesias doridas são minhas prediletas), por isso tratei seu texto como prosa poética, simplesmente por não conseguir captar sua essência. Não queria ficar me explicando, bastaria dizer que não gostei muito do livro e pronto. Mas se assim o fizesse não seria honesto, porque sei que deixei escapar alguma coisa e isso é imperdoável, não consegui achar o fio condutor que ligasse tudo, então este é o mea-culpa. Seu discurso de dor me constrangeu.

Crédito: Reprodução internet

Ao final do livro há uma carta em que Caio explica a seu amigo José Márcio Penido o processo de criação do livro. E lá encontrei um trecho que encheu meu caminho de luz.

“(...) Zézim, vamos lá. Sem últimas esperanças. Temos esperanças novinhas em folha, todos os dias. E nenhuma, fora de viver cada vez mais plenamente, mais confortáveis dentro do que a gente, sem culpa, é. Let me take you: I’m going to strawberry fields. “

E é o que desejo a todo leitor – novas esperanças nascendo a cada dia! Mesmo que nossos caminhos sejam cheios de arestas, porque é impossível esgotar todo apetite da carne e do coração.

Top Comentarista de Julho

Rodolfo Luiz Euflauzino

Ciumento por natureza, descobri-me por amor aos livros, então os tenho em alta conta. Revelam aquilo que está soterrado em meu subconsciente e por isso o escorpiano em mim vive em constante penitência, sem jamais se dar por vencido. Culpa dos livros!

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