Água Viva [Clarice Lispector]

Cortesia da Editora Rocco

A apresentação no catálogo da Rocco dizia algo como “o livro mais visceral de Clarice Lispector” ou “o livro mais auto-biográfico”, já não me recordo, mas foi essa frase que me fez escolhê-lo. Foi essa insinuação de que eu veria um pedacinho da alma de Clarice que me convenceu.

Título: Água Viva
Autor: Clarice Lispector
Editora: Rocco
Gênero: Literatura Brasileira, Romance
Páginas: 224
Edição: 1ª
Ano: 2019
❤ Favorito

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Mas ler Clarice dói. Machuca. Escrever sobre Clarice também. Há sempre verdades dolorosas demais em sua escrita. Há sempre um desconforto. Como um murro no estômago, daqueles que te roubam o ar e escurecem a visão. Ler Clarisse dói. Escrever sobre Clarisse também. Talvez por isso eu tenha reescrevido mentalmente mil vezes esses parágrafos. Mesmo agora, enquanto escrevo, me fogem as palavras. Careço de vocabulário e de arcabouço literário. Mesmo que os tivesse, a velocidade da digitação não seria suficiente para acompanhar a torrente de pensamentos. É uma missão fadada ao fracasso.

Tentar captar do que trata esse livro me soa quase como heresia. Qualquer coisa que possa dizer da escrita de Clarice seria uma tentativa pobre e disforme de transmitir algo que só pode ser sentido ao lê-la. Me faltam palavras. Me sobra sentimento. Queria conseguir te fazer sentir também o que eu senti em cada frase desse livro. Queria te fazer entender o quão maravilhosamente desesperador me foi reconhecer a mim mesma nas páginas de Água Viva. Queria que você também se reconhecesse. Ou não.

“Meu tema é o instante? meu tema de vida. Procuro estar a par dele, divido-me milhares de vezes em tantas vezes quanto os instantes que decorrem, fragmentária que sou e precários os momentos - só me comprometo com vida que nasça com o tempo e com ele cresça: só no tempo há espaço para mim.”

Esse livro é inteiro feito de instantes. Ele próprio é uma tentativa de capturar o momento presente ou “a quarta dimensão do instante já”, como diria a narradora. Uma luta pra prender o agora. Ou apenas um emaranhado de ideias tão urgentes e inquietantes como a própria existência.
Não há como definir esse texto. Restringi-lo à caixa de um gênero literário seria uma de uma injustiça sem tamanho.

Água Viva tem um tom confessional. A narradora escreve à alguém que amou, à alguém que ainda lhe é importante. Ela conta coisas. Evoca sentimentos. Reflete sobre a vida e sobre a morte. Sobre seus processos criativos. Fala de bichos e de flores. De nascimento. De Deus. E fala de tudo e ao mesmo tempo de nada. Ela fala daquilo que “é”.

Em diversos momentos me peguei perdida, à deriva num turbilhão de pensamentos. E sentimentos. Porque essa não é uma leitura comum, esse livro é algo que acontece com você. E você o sente em cada átomo do seu corpo.

Pelo menos foi assim pra mim. Chorei e sorri tantas vezes que nem sei dizer. Me encontrei nas reflexões da narradora. Toquei a mim mesma em um certo nível. Sinto que toquei Clarice também, porque já não sei mais dizer quanto desses questionamentos e observações são da personagem sem nome que escreve o texto e quantos são da autora. Acho que são das duas. Todos eles. Espero que sejam.

Clarice tem um jeito de escrever que dói. E esse livro dói mais ainda, por que sua matéria prima é a realidade, o momento presente. E é visceral, de fato. E é delicado também. Se as angústias da narradora não forem as mesmas da autora, então Clarice é de uma genialidade que vai muito além do que eu supunha. Seria impossível falar de tantas coisas de forma tão sensível sem senti-las em algum nível.

Sem cerimônia e sem pedir licença, Água Viva entrou pra lista dos meus livros preferidos da vida. Essa edição em especial (talvez por ser uma edição em especial). As fotos que tirei falharam em capturar a beleza da encadernação que traz imagens dos “datiloescritos” originais, repletos de anotações e correções feitas à mão pela própria Clarice. E uma carta-resposta enviada pelo amigo a quem a autora confiou essa primeira versão. E cinco artigos. Escritos acadêmicos sobre Água Viva e sobre Clarice. Vale cada linha e cada segundo do seu tempo.

Não sei como me despedir desse texto. Nem do que escrevo, nem do escrito por Clarice. Não sei como encerrar.
Mas tudo bem. A narradora de Água Viva também não sabia, ou talvez fosse a autora quem não soubesse.

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